Details Shop - Kamishibai: Der Frühling ist die schönste Zeit. Der Frühling ist die schönste Zeit! Was kann wohl schöner sein? Annette von Droste-Hülshoffs berühmtes Gedicht wird durch sechs Bildkarten im DIN-A3-Format zu einer lebendigen Geschichte für das Erzähltheater. Kamishibai: Der Frühling ist die schönste Zeit. Annette von droste hülshoff an meine mutter. Annette von Droste-Hülshoff - Buch Versand & Zahlung Versandkosten kostenlos Lieferzeit sofort lieferbar Diese ähnlichen Produkte könnten Sie auch interessieren
So gern hätt' ich ein schönes Lied gemacht, Von deiner Liebe, deiner treuen Weise, Die Gabe, die für andre immer wacht, Hätt' ich so gern geweckt zu deinem Preise. Doch wie ich auch gesonnen mehr und mehr, Und wie ich auch die Reime mochte stellen, Des Herzens Fluten rollten drüber her, Zerstörten mir des Liedes zarte Wellen. So nimm die einfach schlichte Gabe hin, Vom einfach ungeschmückten Wort getragen, Und meine ganze Seele nimm darin; Wo man am meisten fühlt, weiß man nicht viel zu sagen.
Kategorie: Alle Jahreszeiten Feste, Feiern, Freizeit Muttertag Klassische Gedichte Klassische Gedichte im Schmuckrahmen Diese Wissenskarte ist zum Ausdrucken bestimmt Hinweis für Lehrpersonen: Für Abonnenten von steht für viele Wissensseiten zum Thema "Muttertag" ein Drucklayout zur Verfügung! Beispiele dazu finden Sie auch im kostenlosen Downloadbereich >> Zum Gratiszugang! Quelle: Fotografik: Copyright 2008 Medienwerkstatt Mhlacker (MF)
So gern hätt' ich ein schönes Lied gemacht Von Deiner Liebe, deiner treuen Weise; Die Gabe, die für andre immer wacht, Hätt' ich so gern geweckt zu deinem Preise. Doch wie ich auch gesonnen mehr und mehr, Und wie ich auch die Reime mochte stellen, Des Herzens Fluten wallten darüber her, Zerstörten mir des Liedes zarte Wellen. So nimm die einfach schlichte Gabe hin, Von einfach ungeschmücktem Wort getragen, Und meine ganze Seele nimm darin: Wo man am meisten fühlt, weiß man nicht viel zu sagen.
Du frägst mich immer von neuem, Marie, Warum ich mein Heimatland, Die alten lieben Gefilde flieh, Dem Herzen doch eingebrannt? Nichts soll das Weib dem Manne verhehlen, Und nichts dem treuen Weibe der Mann, Drum setz dich her, ich will erzählen, Doch abwärts sitze, schau mich nicht an. Bei meinen Eltern ich war - ein Kind, Ein Kind und dessen nicht froh, Im Hause wehte ein drückender Wind, Der ehliche Friede floh, Nicht Zank noch Scheltwort durfte ich hören, Doch wie ein Fels auf allen es lag; Sahn wir von Reisen den Vater kehren, Das war uns Kindern ein trauriger Tag. Ein Kaufmann, ernst, sein strenges Gemüt Verbittert durch manchen Verlust, Und meine Mutter, die war so müd, So keuchend ging ihre Brust! Noch seh′ ich, wie sie, die Augen gerötet, Ein Bild der still verhärmten Geduld, An unserm Bettchen gekniet und gebetet. Gewiß, meine Mutter war frei von Schuld! Doch trieb der Vater sich um - vielleicht In London oder in Wien - Dann lebten wir auf und atmeten leicht Und schossen wie Kressen so grün.
Doch ist es ein bitter, ein schwer Gericht Und treibt mich von Hof und Haus. In dem Klosette, da sind gelegen Papiere, Wechsel, Briefe dabei. Dir will ich auf deine Seele legen Meine zwei Buben, denn du bist treu. »Sorg′ nicht um mich; was ich bedarf, Des hab′ ich genügend noch, Und forsch′ auch nimmer - ich warne scharf - Nach mir, es tröge dich doch. Sei ruhig, Mann, ich will nicht töten Den Leib, der vieles noch muß bestehn, Doch laß meine armen Kinderchen beten; Denn sehr bedarf ich der Unschuld Flehn. « Und im Klosette gefunden ward Ein richtiges Testament, Und alle Papiere nach Kaufmannsart Geordnet und wohl benennt. Und wir? - in der Fremde ließ man uns pflegen, Da waren wir eben, wie Buben sind, Doch mit den Jahren, da muß sich′s regen, Bin ich doch jetzt sein einziges Kind! Du weißt es, wie ich auch noch so früh, So hart den Bruder verlor, Und hätte ich dich nicht, meine Marie, Dann wär′ ich ein armer Tor! - Ach Gott, was hab′ ich nicht all′ geschrieben, Aufrufe, Briefe, in meiner Not!
Du sagst mir nichts, doch zweifl′ ich nicht, Du schüttelst dein Haupt, Marie, Ein Greis - zwei Kinder - im Dämmerlicht - Da waltet die Phantasie! Was wollte ich nicht um dein Lächeln geben, Um deine Zweifel, du gute Frau, Doch wieder sag′ ich′s: bei meinem Leben! Marie, wir sahen und hörten genau! Am Morgen kehrte der Vater heim, Verstimmt und müde gehetzt, Und war er nimmer ein Honigseim, So war er ein Wermut jetzt. Auch waren es wohl bedenkliche Worte, Die er gesprochen zum alten Mann; Denn laut sie haderten an der Pforte Und schieden in tiefer Empörung dann. Nun ward durchstöbert das ganze Haus, Ein jeder gefragt, gequält, Die Beutel gewogen, geschüttet aus, Die Silberbestecke gezählt, Ob alles richtig, versperrt die Zimmer, Nichts konnte dem Manne genügen doch; Bis abends zählte und wog er immer Und meinte, der Schade finde sich noch. Als nun die Dämmerung brach herein, Ohne Mutter und Sakristan, Wir kauerten auf dem staubigen Stein Und gähnten die Flamme an. Verstimmt der Vater, am langen Tische, Wühlt′ in Papieren, schob und rückt′, Wir duckten an unserm Kamin, wie Fische, Wenn drauf das Auge des Reihers drückt.